pierrade

23 juin 2010

Dans le sable des mots que ne filtre pas l'œil
mais la main, le cheveu, l'algue élimant le seuil
comme j'envie la pierre et sa tranquillité
rugueuse, concise,
qu'un mouvement précise
en devant contourner, l'assise ramassée;
dessus pointe l'orgueil reçu en héritage
d'une calamité qui ne sait plus son âge
et ne fuit qu'elle-même aux confins de... l'ailleurs ?

Je ne suis pas la pierre
je suis à l'opposé
cette main qui, peut-être, saisit pour jeter
c'est la mienne
ce pied n'y prenant garde et l'enfouit du talon
c'est le mien
(quoi, j'ai ce côté chien, mais pas que...)
et puis, j'ai des cheveux, des jambes,
le goût à peine modéré des dithyrambes,
des fauves plutôt grands (pour ne pas dire maîtres)
et me surprends parfois songeant "je crois en naître"
mais sitôt je me couche
et découvre que j'ai du sable plein la bouche

Vous mangez des cailloux ?
Oui, non... ben, moi non plus
Par contre, ce chemin ne me dit rien qui vaille
tandis que ces cailloux respirent la trouvaille
Ho ! Ho! Voyez l'astuce :
nous serons tous rentrés pour le bel angélus